Orcodelia, fotografies d’Adriana Petit

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Noche

Noche

Text i fotos d’Adriana Petit.

Profanar tu cuerpo lleno de vida y pisotear tu juventud infinita;  estropear su belleza, colmando tus venas de veneno; atestarla de esa magia putrefacta y química. Perderse hasta deshacer el rastro de polvo y polvos que vas dejando, mientras subes las escaleras doradas, medio rotas, llenas de peldaños carcomidos que te llevan hasta lo más alto y lo más bajo, que en realidad es lo mismo, un yin y un yang chungos. Maravillosas sustancias que te empujan a ese agujero negro lleno de respuestas sin mensaje. Danzar al ritmo de ese reloj parado, que de viejo perdió las agujas y la campana que no suena ya ni te avisa de qué hora es. Incluso cuando el sol no pudo esperarte y tuvo que salir obligado a empequeñecer tus pupilas que hacía sólo un minuto cubrían la mayor parte de tu iris. Desafiando las miradas de los que son incapaces de comprender porque están allí dentro, que te plantan la mano en la cara cuando intentas captar la esencia pútrida con una cámara automática. Subirse a la montaña más alta, aunque ésta sea un contenedor quemado, un coche mal aparcado, un carrito de supermercado o un árbol de ciudad. Sentir explotar tu cabeza y verla esparcida por toda la habitación en diminutos trozos de carne. Tus sueños evaporados hechos realidad. Volver arrastrado a los ojos de los que acaban de comprar el periódico; volver flotando a casa y escupiendo en la cara a las malas noticias; reír maléfico ante un cartel de liquidación total. Convertirte en cristal y hacerlo con amigos, hacerlo con amigos. Cagarla. Comprender los errores, que son aciertos, que son errores pero te da igual. El juicio final es para los moralistas, que salvan su culo con rezos que nadie quiere escuchar. Cantar una melodía de circo, desafinar en las notas graves, eliminar la gravedad de la ecuación, comprender que esto que vivimos es gran chiste y que Cioran era un iluminado que se iba de putas. Ver porno mientras intentas que tu cuerpo gane a la sustancia. Reírte de tu trauma infantil. Joder al vecino con tu música a destiempo. Bailar un silencio como si fuera la mejor canción de la puta historia. Amar la piel. Los cristales y los escalofríos. Bandas que existieron sólo una vez. Dar la vuelta al día, a los días. Ser un Cortázar de speed. Una melodía hecha añicos. El frío polar que nace en el estómago y te pone los pelos de punta, aún en verano o con el sol quemando tus rizos. Rozar con los dedos sin huella el techo de la pared. Infinitum. 

Feliz año nuevo Fantasmas!

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Sonrisas, cuchillos y rayas

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El beso

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Aprendiendo a ir en bici de GHB

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Senzillament Pil

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Odio conceptual

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Andrea V

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Druga

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Cor Romput subido a un árbol

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I fink you freak

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Gol

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Senzillament Pil II

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El frío yonqui

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Leones colocados

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The after

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Senzillament Pil III

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Collage con mostaza y malas noticias

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Saladet

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Civismo ebrio

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Rave II

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